Arquitecturas entrópicas.

Donde se reconstruye la memoria.
Donde la muerte se entrelaza con la vida en un oxímoron religioso.
Donde la felicidad que un día provino de las ascuas, de las hojas de parra del porche,
se materializa en una habitación inimaginable.
Los padres empatizan, los hermanos comprenden, los primos colocan recuerdos.

Un siglo de ancestros retumba en el pecho de las generaciones que gritan.
“El sofá no se mueve de la esquina”.
Y qué sabes tú sobre aquella realidad difusa, donde las aguas se capitalizaron con formalismos redundantes.
Incertidumbres reconstruidas con mitos convenientes.
Cajones llenos y cajones vacíos. Cajones que se heredan y se pierden donde otros rebosan.

Y ahí estamos nosotros, impasibles ante la belleza que produce la falta de cordura, ante la asunción que produce la necesidad, ante el deseo de consista de los deseos de nuestros abuelos. Absortos. Rezando. Soñando.

Gonzalo Mínguez Mínguez.